Schreeuwen naar de hemel

Posted by  ivan.vanherpe@westhoek.net   in       2 months ago     397 Views     Leave your thoughts  

Ieper

In zijn dagen van koppige middeleeuwen
was Ieper een stad net als Brugge en Gent,
onderging het veldslagen en revolte
eindeloze glorie en geschiedenis.
Veelkleurige pracht afgewisseld met sombere duisternis.

Eerst waren er zijn arbeiders
aan het werk in hun kneuterige huisjes,
zwoegend aan duizend getouwen
werkend aan zachte lakens,
Schoon werk in schone gezinnen.

Vrouwen, dochters en zonen helpen mee
met vader de meester.
Hun plichten en opdrachten komen van hem.
Ze werken ze af
zoals hij dat noodzakelijk acht.

Wat een intense ijver toch, samen aan het werk.
De inwoners die hun woonsten verdedigen, gilde en kerk.
Best koppig want ze geloven
in hun lot en een rechtvaardig leven
Met vrije en hulpvaardige handen
werken ze aan de trots van hun stad.

Ze willen Ieper sterk en ferm
net zoals hun kloppende harten.
De lakenhalle schiet dan al uit de grond.
Traag, muur na muur, stukje bij beetje
groeiend met de macht en de kracht van de jeugd.
Een gouden firmament richting hemel.

In ornamenten en drempels
in elke steen verstoppen de werklieden stukjes trots.
Weldra zullen wulpse gewelven
getuigen zijn van de dagelijkse trek van de zon.
Met verloop van de tijd
zal er binnenin plaats komen voor
eigen laken en textiel.

En wat later,
een jaar misschien, glinstert en fonkelt
middenin het goud van de zomer,
boven de gevels, daken en schoorstenen,
uniek en immens en steil richting hemel:

het belfort.

De reusachtige klok in de toren verspreidt nu
Iepers fiere ziel over zijn wijde omgeving.
Een trots gevoel van eigenwaarde en voldaanheid.
Het hart van een stad. Nu en dan,
in tijden van vrede of oorlog zullen
gebeurtenissen vast verankerd worden
in de stenen torso van zijn lakenhalle.

Muren die nu vertellen over het verleden en al huilen
om de toekomst van nog veel dagen te gaan.
Veel generaties stedelingen zullen getuigen zijn
van de Ieperse glorie en authenticiteit.
Sculpturen gevuld met eeuwigheid.

Tevergeefs, spijtig. Helaas.
In tijden van ondergang en ellende
zullen duistere figuren hun messen scherpen en neerplanten.

Duizenden poorters en hun tradities zullen
deze stad achterlaten.
Verder dan de zee, op weg naar
ander werk en nieuwe gewoonten.

De klokkentoren is zijn hoofdrol kwijt.
Niet langer die uitstraling van kracht
boven de hemel van de Vlaamse wolken.
Zelfs een normale toekomst van verval krijgt de lakenhalle niet.
Vreemden verlagen zich tot een absolute misdaad.
Oorlog en vechters-fierheid zorgen voor
verraderlijke en gemene brandbommen.

De hallen, Sint-Maarten en het belfort
schieten vuur. Vliegensvlug en opeens.
Het lijkt erop dat het vuur
een wrede zee van bezieling achterlaat.
Die van een stad waar ooit zo koppig gebouwd werd.

In de rook en de vlammen
vervliegt het verleden, de triomf,
het werk van onze voorouders.
Hun ijver en hun moed,
Iepers faam in Europa,
gotische bewondering en pracht.
Een perfecte oude dame.
Verbrand en vernietigd tot aan de grond.

De lucht verschrompelt
tot flitsen van haat en woede
die vandaag het hart verschroeien
van zij die het met eigen ogen moeten aanschouwen.
Vuur en assen die kronkelen en schreeuwen naar de hemel.

Dit is Vlaanderen in 1916

Vrij bewerkt naar het gedicht ‘Ypres’ van Emile Verhaeren in 1916 (uit zijn bundel ‘Les ailes rouges de la guerre’)

 

Ziehier het origineel

Ypres

Au temps des communiers têtus et arrogants,
Ypres, la ville égale et de Bruge et de Gand,
Soutint sièges sans fin et révoltes sans nombre,
Si bien que, dans l’histoire,
Sa gloire,
Quoique de splendeur rouge, est de clarté plus sombre.

Les tout premiers,
Ses ouvriers
Organisent chez eux, en leurs maisons minimes,
Avec la trame aux mille jeux,
Tissant les draps lourds et moelleux,
Le travail clair, familial et unanime.
Femmes, filles, garçons aident dûment celui

Qui est, tout à la fois, et le maître et le père.
Chacun tient sa besogne et son devoir de lui
Et l’accomplit,
Selon l’ordre qu’il juge utile et nécessaire.

Avec quelle âpre ardeur, ramassée et concise,
L’homme défend son toit, sa gilde et son église;
Il est têtu, parce qu’il croit
Que sa cause est le droit,
Et qu’avec son front libre et ses deux mains serviles,
Il travaille à l’orgueil crénelé de sa ville.

Il la veut ferme et forte autant
Qu’est ferme et fort son coeur battant.
Déjà les Halles
Sortent de terre, lentement,
Et muraille à muraille, et fragment par fragment,
Montent, d’une poussée ardente et triomphale,
Vers l’or épars du firmament.

Dans les blocs du fronton, dans les moellons du seuil,
Dans chaque pierre, il scelle un peu de son orgueil.
Bientôt la voûte immense éclairera son arche
Du voyage quotidien de l’astre en marche,
Tandis que son comptoir à lui étalera
Le luxe ténébreux et luisant de ses draps,
Au pied du seul pilier dont le chapiteau s’orne
D’une acanthe mêlée aux fleurs d’une viorne.

Et puis,
Ne sait-il point aussi,
Qu’aux jours de la prochaine année,
Par-dessus les pignons, les toits, les cheminées,
Se carrera dans l’été d’or
Unique, immense et droit,
Le beffroi?

Alors,
Grâce à la grande cloche aux poutres suspendue,
Ypres imposera son âme à l’étendue.
Chacun sera d’accord avec ce battement
Pour en rythmer sa joie ou son ressentiment.
Le coeur de la cité pacifique ou guerrière
Vivra et bondira dans ce torse de pierre;

Il dira le passé, il criera l’avenir,
Si bien qu’aux jours lointains, les races à venir
Ne pourront croire
Que ce témoin de tant de gloire
N’ait authentiquement été,
Dans un morceau d’éternité,
Sculpté.

En vain les temps de décadence et de ruine
Planteront-ils leurs couteaux noirs dans sa poitrine;
En vain mille ouvriers, avec leurs métiers clairs,
S’en iront-ils ensemble, au delà de la mer,
Installer leur travail sous quelque autre contrôle,
Jamais le haut beffroi ne quittera son rôle
D’être la majesté, la force et l’ornement
D’un beau ciel bleu rempli de nuages flamands.

Hélas! pour qu’il croulât, hélas! il a fallu
Qu’un peuple descendît jusqu’au crime absolu
Et, niant la fierté et l’orgueil de la guerre,
Se fît traîtreusement et bassement incendiaire.

Les Halles, et Saint-Martin, et le beffroi
S’allumèrent tous à la fois:
On eût dit que leurs flammes
Faisaient un large brasier d’âmes.
Ce que la ville avait conquis obstinément
Au cours des temps,
En sa croissance triomphale,
Et ses chartes et ses décrets et ses annales,
Et sa tenace ardeur et son courage altier,
Et le renom européen de ses métiers,
Et surtout l’admirable et gothique visage
Que l’âge lui avait fait et parfait d’âge en âge,

Tout fut brûlé et lentement anéanti
Jusqu’au ras de la terre.
Dites, quel éclair fou de haine et de colère
Doit aujourd’hui
Illuminer le coeur de ceux
Qui ont cru voir avec leurs yeux,
Et dans les feux
Et dans les cendres,
Se tordre de douleur et crier jusqu’aux cieux

La Flandre!

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